Ses ailes sont pliées, repliées dans son dos. Elle ne les a jamais vues. Elles sont un mystère au bord de la révélation. Elle devrait être terrifiée par l'altitude, mais ce n'est pas le cas. Les eaux sombres tourbillonnent au pied de la falaise, des bouches immenses, édentées l'appellent de son nom, pour la faire tomber, pour engloutir son corps ténu, qu'elles rejetteraient cet été sur le sable des plages, comme une algue blanchie. Le vents hurlent. Les oiseaux piaillent de bonheur, excités par les poissons morts. Ils glissent et plongent en un ballet frénétique. C'est un bon présage. L'heure est proche. Sa mère lui a dit d'attendre que le soleil surgisse des nuages, car elle aura besoin de toute la chaleur possible.

Ses ailes, en s'ouvrant pour la première fois, seront légèrement humides, et mieux vaut qu'elle ne les utilise pas en cet état. Non, elle se retournera, et déploiera ses ailes au soleil qui doit être le premier à contempler la beauté des plumes irisées d'une jeune fille. Il soufflera sur les restes de l'enfance, et la peau séchée qui couvrait les boutons laineux s'éparpillera comme de la cendre. Alors l'astre brillera, il rendra les ailes dures, tendues, trempées pour les temps à venir. Pour la dernière fois, elle gigote ses orteils nus au dessus de l'abîme, elle laisse ses jambes jouer avec la tempête. Elle sent la peau de son dos se déchirer, lentement. La couture cède, doucement. Un duvet moite d'oisillon s'échappe, et de nouveaux muscles, de nouvelles articulations,