Au deuxième jour de l'attaque allemande, épuisé par la nuit de veille, un soleil cotonneux dans les yeux, le Lt Haakon Sverdrup vit les morceaux flamboyants du Me-110 se réconcilier pour toujours dans les eaux froides du Skagerrak. Un de moins. Sverdrup redressa la carlingue déjà usée de son Gladiator, le dernier à voler ce matin d'avril 1940. Trois autres Messerschmitt aux marbrures grises filaient au-dessous de lui, indifférents, en direction de l'aérodrome de Fornebu. Sverdrup n'avait plus assez de carburant et de munitions pour engager le combat. Sans avoir une vision claire des événements des dernières heures, il savait que la bataille était perdue, et que le pays irait rejoindre en enfer la Pologne et le Danemark. Ni lui ni personne n'y pourraient rien. Le lieutenant, dans l'habitacle glacial, se mit à pleurer, à prier, pour les siens, pour le monde entier, pour les deux allemands morts qu'il venait d'engloutir dans le Skagerrak. Il fit descendre le Gladiator près de la mer, frôlant les vagues au risque de s'y perdre, espérant pouvoir rejoindre sa base sans tomber sur des Me-110 en maraude. C'est alors qu'il aperçut, devant lui, une traînée sombre sur le ciel. Il pensa un instant à un Gladiator en perdition, mais ce qu'il voyait évoquait un papillon blessé, dansant quelques instants dans les airs avant de reprendre sa chute. Le Lt Haakon Sverdrup s'en rapprocha au plus près, et il croisa, en une seconde éternelle, le regard de celui, ou de celle, qui