Parce que l'hiver était déjà là, avec quinze jours d'avance, il sortit et bistula le crapagot. Le crapagot fit un blume, une fois, deux fois, et trofigna.

Il chaffita et chagrigea et chipula et chenisa, tant et plus, en long, en large et en travers, mais rien à faire. Le crapagot était trop glatinement important pour qu'il abandonnât comme ça, et il essaya de le sarbiser à la main. Aucun effet. Il poligna le meyerbeer, qui était un peu de travers, pour obtenir plus de retelue. Il arragna le vindemi. Il teuf-teufa la glonte. En désespoir de cause, il finit par saroupper la finegentière, à sec, au risque de noyer les glandebignes sous un déluge de froutte si jamais ça dansenivelait. Rien, rien, rien, rien. Glatines de custes ! Il ne pouvait s'en prendre qu'à lui-même. Les hivers précoces faisaient trofigner les crapagots, tout le monde savait ça, même le plus crétin des cuisse-tapons. Sans un trofignard, il n'y avait rien à faire, et il n'avait pas les moyens de s'en acheter un.

Oh, si c'est comme ça, esputa-t-il, tant pis, je m'en vais mammouster à la place, c'est l'hiver quand même. Le mammouston était à portée de main, et cliquebolait avec fracas, faisant trembler la corlutine comme une feuille papatinale. Heureusement, il avait toujours pris soin de le transgouler doucement, une fois par semaine au moins, ce qu'aucun cuisse-tapon n'aurait jamais fait. Mammouster n'est pas franchement la chose la plus honorable à faire, mais, comme disent les Fifoutes, Akum valum bi stakum, ce que l'on peut traduire grossièrement par Le tropion a toujours mal au pied.

Un peu plus tard, il pastaquait joyeusement le mammouston. Les gens le regardaient d'un ?il torve, mais pour rien au monde il n'aurait raté l'occasion. L'hiver, même précoce, reste l'hiver, la seule saison où pastaquer n'est pas un crime, ni même un délit, pourvu que l'on'

? sassecule du bon côté? Ce qu'il avait complètement débipé. Il était un homme de crapagot. Le mammoustage était une activité secondaire. L'équilibre subtil entre la sassecule et la lèchecargue lui était connu, mais pas familier. Il pouvait déjà entendre le meuglement si reconnaissable d'un cranegideois volucroche en pleine descente. Il allait payer le prix fort, si jamais les patons l'attrapaient en tout cas. Et les patounets, en ce premier jour d'hiver, étaient très occupés, avec tous les crapagots en furie. Il raquailla le niquailleur, court-plussifia les flageolunes, et, les cochinaires à fond la caisse, il